Poema do Girassol

Quando a ventania passa, leva consigo a poeira

Cinzas e pó de guerras antigas que entramos ao acaso

(Deram-nos as armas quando já havia sido lutada. Oh, que derrota!)

Mas eis que o vento passa, e eu, o Sobrevivente, olho contra a luz do sol.

As coisas, ora poeirentas e sujas, tomam um brilho de novidade 

A frente, os campos de batalha se transformaram em campos de Girassóis

Que tomam toda a minha atenção para sua beleza.

Que rudeza, que morte, que tristeza, que má sorte?

De tais coisas não lembro mais!

Ademais, o que farei com às tristezas da guerra a que fui conduzido, sem dela realmente fazer parte?

O cheiro,

A cor,

A Textura e a alegria

Ah, meus girassóis, como eu os amo!